Harina tostada

Sudo mientras me acaricio las piernas frente al computador. 30 y tantos º de calor en la ciudad hacen de la cabeza el órgano más molesto: al menos las piernas se descubren y cooperan al frescor. El ventilador y su ruido me murmuran que es verano y mi mano inoportuna delata lo prohibido. El nieto con cara de tonto de la vecina ni se debe imaginar que juego algo parecido a las damas con un chino por internet. Tengo un hola. Haber golpeado el sonajero cuando observaba por la ventana fue una estupidez, dejemos que el sofocamiento sea el culpable. Sola en casa. Murió el bajista de babasónicos. Me resisto al helado de pasas al ron. El nieto de la vecina tiene cara de nutria, pero me entretiene su paveza y que ni se imagine que ando en calzones mientras lo observo por la ventana. Hola. Putita. Al menos no fue el guitarrista ese misógino que tienen, pero que es tan lindo. Los parlantes suenan bajito "ya sé, el camino a la fama no singnifica nada si no hay una ambición". Grabaré las copias del último tango que me pidieron las nenas. Porque así, mirando tejer a la Emelina, me doy cuenta que la vida no es como en las películas: no se puede tener un amante sin recordar su nombre. Hay sandía, pero sin harina tostada.